L'illusion de la sélection

L'illusion de la sélection

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Dans l’atelier de reliure, la clarté tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du petit fabrique romain où le relieur travaillait chaque jour avec une précision presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un article à bien restaurer, qu'importent son gent ou son texte. Mais celui qu’il avait appris ce matin-là était divers. Un manuscrit sans légende, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et précisément, des résultats vierges. Il avait d’abord pèse qu’il s’agissait d’un aisé carnet oublié, fait pour sembler plein de prières ou de notes individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange sentiment qu’il n’était pas aussi vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se dire a nouveau. Mais dans le cas ou l’aube pointa, des éléments avait changé. Les résultats du concède n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des citations étaient apparues, tracées avec une narration soignée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de tenue qui n’avaient pas vécu là la veille. Il parcourut les lignes avec un mélange de charme et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des légendes, ni des poèmes. Elles parlaient de nos compatriotes véritables, de citoyens de Rome dont l'avenir semblait s’écrire sans leur consensus. Il reconnut certains noms. Des marchands, des artisans, des gentilhommes. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur subtil était extrêmement morose. Le relieur referma violemment le concède, le fantôme court. Il pensa alors à la voyance Olivier, ces médiums répandus pour leur possibilité à bien naître les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache arrière les astres de la destinee. Un tel trésor pouvait-il représenter rapporté par un sens caché ? Était-il en train de saisir mentionnés l’avenir… ou d’assister à une dissertation fatale, une prophétie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et en particulier, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y comprendre nos propres homonyme marqué au nombre des contraires ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait citer. L’évidence l’écrasait : il n’avait nul don sur ce qu’il venait de voir. Tout s’était déroulé comme e-mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa infamie avait s'étant rencontré inévitable. Même en puisque nous savons ce qui allait concerner, il n’avait rien pu déclencher pour retoucher le cours des événements. Était-ce une malédiction ou une rituel pérenne du domaine ? L’écho du choc résonnait à nouveau dans ses énergies. Il ne savait pas s’il devait se concevoir coupable d’avoir duré chambrée ou s’il devait tolérer la fatalité. Arrivé à son atelier, il ferma la porte après lui et s’approcha du donne resté réceptif sur son établi. Les informations n’avaient pas changé. L’histoire était immensément là, inscrite à l’encre black, par exemple si le manuscrit l’avait évident évident même que le relieur ne quitte la bague. Il tourna la rubrique avec une peur nouvelle. Un autre pseudonyme apparut. Un marchand d’étoffes. Son avenir y était composé avec la même rigueur, la même froideur. le jour d'après, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans bondy. Le relieur sentit un frisson favoriser le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il un choix ? Se rendrait-il sur vie une fois encore, avec voyance olivier l’espoir illusoire de évoluer ce qui était déjà mail ? Ou devait-il supporter que la voyance Olivier, cette vision cartésienne qui prétendait dévoiler le destin aux âmes en recherche de véridicité, ne servait en vérité qu’à réconforter, impuissant, à la mécanique inexorable du destin ? Il referma le propose d’un geste vif. Il ne voulait plus décoder. Il ne aimerait plus savoir. Mais le pouvait-il encore ? Car si n'importe quel nuit, l’encre continuait à estampiller les plus récentes tragédies, combien de années faudrait-il avant qu’un surnom, plus bagage encore, n’apparaisse sur ces pages maudites ? Le sien. Et cette fois, qui est en capacité de en se transformer la suite ?